A música lá em baixo tira um pouco da minha solidão. Ou aumenta a percepção do estar sozinho. Não sei, coração vadio. Entre copos e filmes, livros. Tentativas frustradas e um eterno prenúncio de uma chuva que não veio. Fragmentos dela. Vejo nas palavras tortas e nos rabiscos um espelho de mim mesmo. Mas ela nunca soube. Entendo porque ela se foi. Se pudesse, iria também. Mas não tenho coragem. Fico aqui nesse lugar do conforto da autopiedade. Se não tento, não tenho como fracassar. Mas isso tampouco funciona. A vida me puxa e faz com que de alguma forma esteje dentro dela. Sou chamado a agir.
Apareço no último minuto, do último momento para prevenir o desastre. Mas no fundo, esperando que ele aconteça. Mais do que esperando, desejando. Duas vias dessa estrada. O fio da vida na teia da aranha. Tenho medo de que a minha própria previsão se realize - de que é impossível mudar a essencia do humano, de sofrer e fazer sofrer também.
Parece que nenhuma ação tem lugar, já que todos os caminhos levam a Roma. Ou a ela. Ou ao fim dela.
:::
Roma.
ResponderExcluirAí,
ResponderExcluirnesse lugar entre ele e ela... que eu agradeça? Por fim, uma chuva de pétalas para devoro: uma cena mal filmada e pretensiosa de Goudard; meninas de mãos dadas à margem do flume; "espelhos espalhados pelo carnaval" assim, mal citado mesmo; mas que impossível isso de referências, Ninguém pensa e fecha a enciclopédia - explodem os vitrais e o sofrimento se expande, se expande até tornar-se menos que nada.
Mas que nunca se arrependeu por não ter visitado Roma, porque imagine como lá deve ser apinhado de viajantes que, tendo se perdido de seus verdadeiros caminhos, foram lá bater inesperavitavelmente...
E não é que agradece!
Não havia visto antes. E isso não muda as palavras. O sentido, talvez. Algo que poderia ter sido um diálogo. Pequenas partes de monólogo. E um prenuncio.
ResponderExcluirCafé? Ristretto por favor. À Roma.