Estátua

Um belo dia, meu rostou parou.
Nao havia tristeza nem felicidade que pudesse mudar a minha face.
Uma graça que levantasse o canto dos lábios.
Uma pálpebra que parasse a lágrima de correr.
Da janela, as pessoas apressadas rumo a seus destinos incertos.
Sabem eles o quanto lhes custa aquele pequeno jesto?
De sarcasmo, de alegria, de vergonha e embaraço.
De empatia.
Como é gostoso sorrir...
E o desejo?
O remanso de tu boca bajo una espesura de besos...
E estes cristão, evangélicos, judeus e protestantes por acaso sabem o que torna possível o beijo?
É o mesmo que permite uma criança soprar uma bolha de sabão,
o menino a tomar milk shake,
o senhor e o seu cachimbo,
o matuto e o seu pito,
o músico e o sax,
o bebê e sua chupeta,
o trabalhador e seu assovio.
Um dia meu rosto voltou a funcionar.
E toda vez que bebo um singelo gole de água da garrafa, peço a todos os Santos que ele nunca mais pare.
A pior tristeza, é não poder estar triste.

Pieces

I saw a plastic horse wearing rainshoes
A man reading the Koran on the subway
A clown crying on Grace Street
A man in a sari and baseball cap
Was given a calendar
Four nails for wood
Coffee with brandy
And the cup, inevitably.

Pedaços

Vi um cavalo de plástico usando galochas
Um homem lendo o Alcorão no metrô
Uma palhaça chorando na Rua da Graça
Um homem de sari e boné
Ganhei um calendário
Quatro pregos de madeira
Café com conhaque
E o copo, inevitávelmente.

Tempo passa

                   Sempre fora do lugar
Fora do tempo
         de compasso
      Sem passo
Sem com
             Pan ia

Então

Fiquei sem internet por causa da chuva. Junto com o começo dos trabalhos de ensaio.

Nesse período escrevi vários textos na metodologia analógica e vou postá-los em breve.

Mas hoje fez-se dezembro em meu semblante. E o som de um mar que não existe faz bater em descompasso meu coração.

Até breve.

Se é que existe brevidade,

Já que o tempo

É infinito.

On Truffaut or Love and Other Drugs. Whichever you prefer.

I was going to write a review on the film Le Histoire de Adèle H. directed by Truffaut, avec Isabelle Adjani. But there isn’t really much to comment on the film, except for the superb lighting and Isabelle’s acting.

But what I really wanted to talk about… is love.

I have been trying to write for days now, but it seems to be a word that changes meaning with the color of the sun, the numbers of stars in the sky, how many raindrops break the stillness of the waters. Changes with how many times wars show up in the news, how many little children ask for money below the traffic lights, how much trash is thrown into the sea, how many fathers lose their sons.

Love is written on so many cards, for so many occasions. Love is used to justify so many actions, so different from one another. Love for your country, love for your brothers, love for your children….

In our western culture we are not allowed to love more than one person at a time. If it is the sexual type of love, of course. You have to love your mother and your father, all you sisters and cousins, your friends. But you must never devote sentiment and sexual intercourse with more than one person at a time.

In order to make it less socially punishing, we have differed polygamy in time. You can experience love, and call it true love for that matter, with as many people you please, just as long as not at the same time.

And for some reason which is far beyond my comprehension, our western culture insists in creating fairytales on the big screen that always end with… and so they lived happily ever after. Just like Snow White. Or Love and Other Drugs. Take your pick.

Poor Adèle. She became crazy out of loneliness and obsession. The expectation that the first love must be the one and only love. Even though society has outgrown that 19^th century Romantic idealism, deep down inside, we still feel guilty at the end of a relationship, however good or bad it might have been.

Deep down inside, the child within us asks, why didn’t we live happily ever after?

As coisas para além de sua materialidade

Um dos contos mais lindos que li, se chama O casaco de Marx. Ele descreve como transferimos valor às coisas dependendo de quem nos presenteou, de quem a herdamos, do esforço que fizemos para possuí-la. E que assim, através da memória

Hoje, em meio de várias artistas, ajudamos a outra se desfazer de seus objetos preciosos para possibilitar uma mudança de casa que viria em breve. A artista, que trabalha com composição e colagem, tinha um sem fim de potes, vidros, latas, nos quais guardava extratos, tampinhas, pedaços de brinquedos, restos de construção, retalhos, pedras e afins.

Era como se cada coisa ali fizesse parte do que ela foi ou um dia poderia vir a ser. Quadros pela metade, objetos meio colados, peças recortadas... Nunca nos reencontraremos com o que fomos, nem saberemos o tempo fará de nós.

Acho que tem poucas coisas mais tristes do que ver uma pessoa se despedir de algo que é mais que um objeto, mas sim a representação de alguém que ela amava.

Imagina então perder toda a casa, que é a representação da sua própria vida...

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